Чистый космос как едкий дым — не пригоден для дыхания. Ходить мы не умеем, зато можем летать. Нас слишком просто убить, лишив того, без чего мы не можем.
Там, в убийственном космосе над нами, живут они.
И имя им — Лжебоги.
Иногда они спускают к нам дары.
Дары пахнут пищей. Выглядят как пища. И если нечто пахнет ею и выглядит так же, разве не положено ему быть… пищей?
Вот только иногда голодного, опрометчиво схватившегося за дар, стремительно утаскивают туда, в чистый космос, непригодный для дыхания. Никто из доверившихся Лжебогам не вернулся.
Но что, если миф о Лжебогах — тоже ложь? Что, если нас обманули? Ведь дар так манит.
О, коварство Лжебогов…
Но если они ведут себя как Лжебоги и заслуживают порицания как Лжебоги, разве они перестают быть от этого… богами?
Ведь не просто так мы произносим их имена с трепетом и пишем с большой буквы?
* * *
— Чем вы там занимаетесь?
— Рыбачим.
Голодный человек на берегу смеётся, запрокинув голову. На пару мгновений задерживается взглядом на Лжеспасителе, спускающем с небес заветный дар — спасение.
Но Лжеспасителю нет веры. Если он действительно «лже-».
— Это я вижу, мальцы. Только рыбы-то здесь не было никогда.
Поплавок отчего-то дрожит. Леска кем-то натягивается.
— Мы знаем.
#Следуй_за_Штормом | #Королевская_Анархия | #хтонябрь
II. Что под поверхностью?