Nunca he sido ambicioso a la hora de buscar experiencias emocionantes. Puede ser un rasgo de conformismo o, tal vez, la necesidad de encontrar oro en aquellas pequeñas cosas a las que cantaba Serrat. Y es posible que todo tenga que ver con las ganas de (sobre)vivir sin la aceleración ni la mala hostia que se ha (o nos han) colado en nuestras vidas. Sea lo que sea, a mí me sirve. La otra mañana, en el metro, un hombre retorció su cuerpo con agilidad inesperada y, en una maniobra digna de pressing-catch, evitó que yo me sentara en el único asiento libre que quedaba en hora punta. Cuando nuestras miradas se encontraron, la suya exhibía un aire de triunfo, de gol marcado el último minuto en la final de la Champions; la mía, trataba de disimular que me había venido a la cabeza la última canción de los Hombres G: «Solo es un pobre idiota, se le nota la poca educación. Te mira y se comporta como si fuera Elton John; es gilipollas, no tiene solución».
Nunca he sido ambicioso a la hora de buscar experiencias emocionantes. Puede ser un rasgo de conformismo o, tal vez, la necesidad de encontrar oro en aquellas pequeñas cosas a las que cantaba Serrat. Y es posible que todo tenga que ver con las ganas de (sobre)vivir sin la aceleración ni la mala hostia que se ha (o nos han) colado en nuestras vidas. Sea lo que sea, a mí me sirve. La otra mañana, en el metro, un hombre retorció su cuerpo con agilidad inesperada y, en una maniobra digna de pressing-catch, evitó que yo me sentara en el único asiento libre que quedaba en hora punta. Cuando nuestras miradas se encontraron, la suya exhibía un aire de triunfo, de gol marcado el último minuto en la final de la Champions; la mía, trataba de disimular que me había venido a la cabeza la última canción de los Hombres G: «Solo es un pobre idiota, se le nota la poca educación. Te mira y se comporta como si fuera Elton John; es gilipollas, no tiene solución».
Pero dos estaciones después, el viento roló; primero con la entrada de un chaval que se ayudaba de dos muletas. Otro chico que ocupaba el espacio destinado a quienes tienen limitaciones físicas, se levantó como un resorte para dejárselo. En la siguiente estación, cuando una mujer de edad avanzada apenas había cruzado las puertas, fue el propio chico de las muletas (rotura del tendón de aquiles...) quien le cedió su asiento. Y entonces, otra pasajera se levantó para que se sentara él; otra más se ofreció. O sea, una colección de gestos amables a pequeña escala. Y, aunque fuera por un instante, todos los que presenciaban la escena abandonaron la consulta compulsiva de sus móviles y trocaron la habitual seriedad de esa hora de la mañana por sonrisas francas. Y, encima, el conquistador de asientos ya se había apeado. Apenas unas horas después, yo contaba -y lamentaba- en la radio que habíamos empezado a tirarnos a la cabeza el cadáver de una octogenaria, convertida en símbolo, muy a su pesar. Hay días asquerosos y hay gente despreciable, pero nunca podrán competir con la magia de las sonrisas compartidas en un vagón de metro.
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