Pour aller plus loin

Dans la nuit du 18 au 19 décembre 2007, un violent incendie a ravagé l’immeuble parisien de la rue des Dames où je vivais avec ma mère. Je l’ai appris à Lille où je faisais mes études de journalisme. J’écoutais la radio sous la douche. Je suis sortie, de cette douche, comme propulsée par un siège éjectable. Nue et ruisselante, j’ai appelé ma mère, en vain. Finalement, mon téléphone a sonné. On l’avait localisée à l’hôpital Bichat. J’ai voyagé debout et sans billet. Une contrôleuse a renoncé à me verbaliser en voyant mon visage.

A l’hôpital, une voix éraillée, inconnue, issue de la gorge de ma mère m’a demandé d’aller récupérer les « affaires importantes ». Quand je suis revenue, la voix éraillée avait été placée en coma artificiel. En sortant de la pièce familles, un médecin m’a dit « c’est quitte ou double », j’ai répondu…